crepúsculo suave trovejante

Escrever se trata de não se reprimir a alguém, conversar friamente, buscar fazer-se entender e tatear os muros das imagens e de nossa língua. Tamvém é de saber quando está ou não sendo entendido e de não ter medo de dizer "não entendi", e de sentir o vento enquanto tudo isso. Para escrever tem que ter coragem, tem que fazer uma parte de si confiar em você, mesmo que você não confie nessa parte de si. Pode ser pura hipocrisia, narcisismo, na mosca ou simplesmente um engano, mas agente percebe um trauma, um sentimento, uma situação estranha, sem deixar de ser curisoso e sem deixar de ser simpático. Sempre escrevo. Uma pena pra mim, uma humilhação talvez, que o que escrevo é na cabeça. As frases pulam num mar efervescente cujas bolhas emergem conversando entre si, mas depois de um tempo de risos e depois que o sol se põe, o vento leva todo vapor embora, diluído.
Pode ser falta de modéstia, mas também é dureza e coragem, de dizer que assim eu fico triste, porque se eu falo que já escrevi o maior romance, cheio de amor, de ironia, acidez, doce e amargo, com humor e com brilho, ninguém acredita, fora eu.

Pelas ruas sem asfalto, empoeiradas ou lamacentas, de um bairro semi-rural, entre vira-latas e velhas queimadas pelo sol e pelo forno, passa um rapaz saído de casa, gel do cabelo, tênis da nike, bermuda boa e pulserinha. Vai ver os amigos da cidade, não gosta de ser pobre nem de roça, achou ruim ter sido visto ali.
Se um dia brigar com os mimados com quem anda, será que vai defender sua terrinha, sua mãe e seu vocabulário? Ou será que vai virar traidor, jogando pedra no seu priminho e negando três vezes a receita da sua vó de biscoito de polvilho?


a causa é claro não é pequena
não importa tamanho de carteira,
e do poder da sua antena
independente de quanto queira

Melodia de um verão de feriado

Vivi hoje e ontem uma das maiores purezas de toda a animalidade que pode existir entre um ser humano civilizado e uma cachorrinha doméstica: ela fez xixi no meu pé, duas vezes - enquanto abraçava a minha coxa tentando me escalar e alcançar minhas suculentas mãos vazias.
Esse escapismo do meio tenso que vivo, e o clima - que agora posso admirar menos preocupado - é claro que me fazem vir aqui.
Sentei ontem naquela varanda, naquela cadeira praia, companheiras minhas desde anos e livros, fiquei olhando o céu e os passarinhos e pensei que nada era tão bom quanto aquilo quanto aquilo mesmo quando estiverem aqui as pessoas que eu mais amo. Ventava vento, ventava chuva rala e pontiaguda, e enquanto o frio não vinha, fiquei ali pensando forte nos meus melhores amigos só para ver se de repente eles apareceriam assim do nada como uma projeção mental.
Hoje cochilei, lembrei que tenhos revistas e mais livros, lembrei que tenho até dezembro todos os canais de filme, e mesmo assim não deu vontade de fazer nada.
Aqui os passarinhos cantam diferete, de um jeito mais charmoso, que enche a tarde, enquanto que em outros lugares os passarinhos cantam até mais, mas as pessoas falam e a barriga dói.
Parece que já é natal.