Lugar onde fica

Meus braços tremem e minhas mãos buscam expressões contingentes.
Tento pensar o que fazer a seguinte, buscando incoerentemente um significado para tudo isso. Relembro os ciclos do passado e tento sem arrebentar ligá-los ao presente. Presente?
O que fazer com todo esse acúmulo de relíquias, onde estão os afluentes do agora?
Vou deduzindo a foz e a imensidão do vazio que me espera, onde não há em que agarrar.
Sonhando poder rodopiar no tempo...A resposta da vida é compreender a ponte entre onde fica a memória, a incerteza e o medo.

Agora podia

O homem havia inventado o seu próprio código para pensar.
Sem querer, escondida em algum canto reflexivo havia a insegurança de se concentrar.
De ficar público o que antes era corriqueiro, e a partir daí o preconceito
O contato o fazia vezes amargo, e toda reunião em janta comia para si mesmo desfeito
Assim foi um dia: outro homem se aproximou, respirando difícil e aparentemente cheio de humildade
E seria muito fácil e óbvio se o tal outro homem, com o dedo da maldade
Houvesse aproveitado a distância inexorável do nada, e o gatilho tivesse puxado
Mas o que aconteceu foi que, com o instrumento na mão e brasão no peito
Tentou mudar, como se faltasse alguma coisa mudar a posição dos pés, e caiu sem escrúpulo e sem leito
O homem então voltou no tempo e foi além dele, e depois, com destemido mas nada especial jeito pode pela primeira vez pensar como se fosse livre, como se finalmente sentisse o chão, frio
E teve por um momento, que depois se pôs a questionar, a certeza de que seria assim para sempre
Durante isso que se chama de tempo infito, pensou que se daria o privilégio de pensar
Mas que para isso carregaria consigo todo dia uma arma e um brasão diferente
Presos com força porém minúcia, que se soltassem com facilidade quando fosse a hora que lhe faltasse o algo sob os pés
Pudesse, ao invés da cair daquela forma toda desajeitada, dolorosa, se deitar frente a todos os olhares da macabra histeria

No tal lugar onde só se tinha o que não tinha, e o que se tinha ainda havia de pensar, ainda então pensaria, porque agora podia.

Vejo a caminhada

O vento que sinto lá por poucas vezes e me recordo foi o vento que hoje senti aqui.
Passam me olhando atentos seguros em seus canais criaturas indignas de serem aladas.
Tentam ser discretos, como se a distância de um fosse diferente da do outro. Talvez seja mesmo, nem sequer sabem o quão fundo está no peito seus próprios corações persistentes.
Pensam sinceros para consigo mesmos enquanto andam, numa sinceridade atônita e dúbia, dentro si que se mete a achar que basta. Escorrem como um espelho rastejante, espelhos de si mesmos e que se entortam em mim. A minha própria profundidade é inconsistente, desandada, irônica, escondida no vento que clama que só quer se adiantar, enquanto zombo de tudo isso. Desespero, não, é outra coisa, mais macia e faminta, incolor.